Ну и что? Я проснулась рано, лежу себе под одеялом (а в холодное время года это прям удовольствие невозможное - когда балкон настежь, и в комнате холодно, а под одеялом теплоооо), спать уже неохота, вставать - еще чего не хватало в шесть утра подниматься. На свежую сонную голову начался сюжет покручиваться о судьбе Фингона. И как начало оно крутиться... В общем, сейчас Тхурь, Фингон и Маэдрос с одним сильмариллом стоят где-то на берегу развалин утонувшего мира, где-то, неизвестно где, мотается Маглор с другим сильмариллом (и его, естественно, не мешало бы найти), все трое в полном этом-самом и потихоньку начинают размышлять, что же делать дальше.
Но записывать это все словами - это макси-плакси на стопиццот страниц и стопиццот времени.
UPD: ну вот пожалуйста, я знаю, что они будут делать дальше и чем сердце успокоится. Господи, где взять писцов?! Ну почему, почему ты в свое время выдал безграничное и неистощимое стадо этих животных человеку, почти полностью лишенному фантазии и совершенно лишенному умения скроить хоть сколько-нибудь внятный сюжет, а человеку, у которого море разливанное сюжетов и вотэтаповоротов, если и посылаешь, то одного тощего и лысого писчишку по большим праздникам?! Где твоя справедливость, господи?!