Ко мне Камбербэтч домой приехал (честно, не знаю, чего приснился, мне сейчас не до актеров, не слежу за новостями, если только сами на глаза не попадутся), долго сидел в гостях, общался с какими-то чужими людьми (шо они вообще делали в моей квартире?!). А я скромненько выжидала момент, когда можно будет спросить у него автограф. Раза три подходила, и мне все автограф не нравился - не такой, говорю, а по-другому, не мелкий, а покрупнее. (Мне, видимо, лучше знать
), а он так спокойно, терпеливо ждал, пока я найду очередной чистый листок (я бы на его месте такую липучку привередливую нафиг послала). Мы и поболтали, правда, неплохо, будто близкие друзья. На русском.
Но суть не в этом. Я доставала блокноты с моими рисунками и листала его, чтобы найти чистую страницу для автографа. И какие там были рисунки, я аж до сих пор завидую. Правда, я сейчас уже и не помню их. Наверняка, можно было бы и сюжет стырить.
Вот нафига мне нужОн был автограф, чего я на нем зациклилась? Я бы с радостью выцарапала из того сна все блокноты с рисунками.
До чего жаль-то. А?
